Re: El post de la poesia

Felicidades a todos los forer@s que se llamen Juan@.

NOCHE DE SAN JUAN

[...] Andrés - pero hoy no es noche de dormir. ¡Es la fiesta de San Juan!
Dorina - ¿En los otros pueblos también encienden hoqueras ?
peregrina - En todos
Falín - ¿Por qué?
Peregrina - En honor del sol, es el día más largo del año, y la noche más corta.
Falín -Y el agua ¿No es la misma de todos los días?
Peregrina -parece, pero no es la misma.
Andrés - Dicen que bañando las ovejas a medianoche se libran de los lobos.
Dorina - Y la moza que coge la flor del agua al amanecer se casa dentro del año.
Falín - ¿por qué es milagrosa el agua esta noche?
Peregrina - Porque es la fiesta del Bautista. En un día como éste bautizaron a Cristo.
Dorina - Yo lo he visto en un libro. San Juan lleva una piel de ciervo alrededor de la cintura. Y el Señor está metido hasta las rodillas en el mar.
Andrés - ¡Es un río!
Dorina - es igual.
Andrés - No es igual. El mar es cuando hay una orilla; el río, cuando hay dos.
Falín - Pero eso fue hace mucho tiempo, y lejos. No fue en el agua de aquí.
peregrina - No importa. Esta noche todos los ríos del mundo llevan una gota del Jordán. Por eso es milagrosa el agua[...]


Señor San Juan:
La flor de la espiga
Ya quiere granar.
¡Qué viva la danza
y los que en ella están!...
¡Señor San Juan!...

Señor San Juan:
Con la flor del agua
te vengo a cantar.
¡Qué viva la danza
y los que en ella están!
¡Señor San Juan!...

Señor San Juan:
ya las estrellas
perdiéndose van.
¡Qué viva la danza
y los que en ella están!
¡Señor San Juan!

Señor San Juan:
en la foguera
ya no hay qué quemar
¡Qué viva la danza
y los que en ella están!
¡Señor San Juan¡

LA DAMA DEL ALBA.

A Casona.

Re: El post de la poesia


Joan Manuel Serrat - Fiesta (la versión censurada y la versión original) - YouTube

Re: El post de la poesia

Ayer caían estrellas,
como brasas encendidas
que admiraban los borricos
volar del refugio encima.
¿Quién ha encendido esas luces?
¿Quién las ha puesto ahí arriba?
¿Por qué descienden algunas
como si fueran las chispas
de un rescoldo que no apaga
en las cenizas dormidas?
Ayer pensaban los burros
al ver las lágrimas vivas
que derramaban los cielos
sin tristeza ni agonía...
Un borriquito pequeño
que muy atento las mira,
rebuznal pronto diciendo:
¿Acaso no veis de plano
lo que son esas cositas?
Son almas de burros nuevos
que vienen con cierta prisa
a que los prados alumbren
burros nuevos, nuevas vidas...
Y todos los borriquillos
esbozaron su sonrisa
y mirando hacia los campos
vieron que había encendidas,
como en los cielos de noche...
¡Millones de lucecitas!

El refugio del burrito.

Re: El post de la poesia

No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!


Rima IV de G.A. Bécquer

Re: El post de la poesia

Cuando ando enamorao, pos me animo y escribo algunas cosillas. Hoy me salió esto, espero que os guste, porque a ella se le han caido las bragas al suelo cuando se lo he entregado en forma de carta xDDDD

Y SI NOS AMAMOS, ¿QUE?

Te conocí siendo tu verano y yo primavera
Y si nos amamos, ¿Qué?

Te conocí siendo presa y yo libre
Y si nos amamos, ¿Qué?

Te conocí siendo tu roja y yo verde
Y si nos amamos, ¿Qué?

Te conocí siendo tu princesa y yo sapo
Y si nos amamos, ¿Qué?

Vallas en el camino, noches que no parecen tener día,
distancia entre ciudades, y vidas en distintas escaleras.
Y si nos amamos, ¿Qué? …


TARDES DE OCEANO VERDE

Tardes de océano verde, de tapiz de césped
donde compartir momentos, donde perdernos.

Tardes de océano verde en las que era fácil doblegarse,
debilitarse, dudar y complacerse.

Tardes de océano verde, donde mirarte, tocarte, abrazarte, molestarte,
sentirte, volverte a mirar y besarte.

Tardes de océano verde, en las que el reloj avanzaba por dos.

Tardes de océano verde, en las que lo mas sencillo y complicado, era amarte.


Y EL DESEO SE HIZO CARNE

Curvas de hiel, montañas de placer,
fuego desprendes, me haces crecer.

Te toco, me tocas, y vuelve en mí a nacer
el deseo más infinito de contigo volver a yacer.

Deseo! Fuego! Amor! Intensidad!
Todo en ti, oh si, ven a mi!

Consúmeme. Hazte mía, déjame ser tuyo.
Hazte carne deseo, hazte carne en ella.
Quiero amarla y poseerla.
La quiero, hazte fuego deseo, hazte carne en ella.

Re: El post de la poesia

Igual que mi borriquillo
no olvida su desayuno,
no importa el día del año,
pienso en ti, no sólo en uno,
sino en cada amanecer
que deja verse en el mundo...

Hoy es un día especial,
comentan los noticieros...
yo no puedo imaginar
que lo mucho que te quiero
sólo esté presente hoy;
mi corazón pendenciero
sabe quién fuiste y, quien soy,
recordará los momentos
que pasean en convoy
por todos mis sentimientos...

Aunque ya no estés, estás,
permanece en mi memoria
la sonrisa de tu rostro,
el perfume de tu historia
que se vio atada a la mía
como van juntas las hadas
que pasean por las viñas...

Día de Todos los Santos,
día de fuego y castaña,
de ceniza en los braseros,
de migas hechas con maña...
día de recuerdo alado,
de inspiración impaciente,
de gente que vive, lejos,
pero vive finalmente;
mientras exista el recuerdo,
mientras no gane el olvido,
sabré que jamás has muerto,
que en mi alma sigues vivo...

El Refugio de El Burrito

Re: El post de la poesia

¡Qué abandonado está este post!

ADIÓS

Cualquier cosa valiera por mi vida
esta tarde. Cualquier cosa pequeña
si alguna hay. Martirio me es el ruido
sereno, sin escrúpulos, sin vuelta
de tu zapato bajo. ¿Qué victorias
busca el que ama? ¿Por qué son tan derechas
estas calles? Ni miro atrás ni puedo
perderte ya de vista. Esta es la tierra
del escarmiento: hasta los amigos
dan mala información. Mi boca besa
lo que muere, y lo acepta. Y la piel misma
del labio es la del viento. Adiós. Es útil
norma este suceso, dicen. Queda
tú con las cosas nuestras, tú, que puedes,
que yo me iré donde la noche quiera.


Claudio Rodríguez

Re: El post de la poesia

Yo voy a poner un poema del libro Madrugada de Dios de Rafael Montesinos.

"El rito y la regla"
Para Antonio Burgos

En el patio, mi padre, con su túnica
negra, en la madrugada más profunda
de la clarísima ciudad, se ha puesto
solemnemente el negro capirote.

Silencioso es el rito, no aprendido,
sino heredado, yéndole en la sangre,
pues los siglos se ven hasta en la forma
de sujetarse el antifaz al rostro.

(Y silencioso y sin hablar con nadie,
el nazareno escogerá el camino
más corto...)

Oh padre mío,
cuánto silencio hay en este Viernes
tan lejos de mi vida,
cerrada para siempre la cancela
que a nadie espera ya.

Hoy la memoria escoge
el camino más corto para herirme.

(Viernes del 82)

Re: El post de la poesia

En aqueste enterramiento
humilde, pobre y mezquino,
yace envuelto en oro fino
un hombre rico avariento.

Murió con cien mil dolores,
sin poderlo remediar,
tan sólo por no gastar
ni aun hasta malos humores.

Quevedo.

Re: El post de la poesia

Benedetti, en vena.

Me sirve no me sirve.


La esperanza tan dulce
tan pulida tan triste
la promesa tan leve
no me sirve

no me sirve tan mansa
la esperanza

la rabia tan sumisa
tan débil tan humilde
el furor tan prudente
no me sirve

no me sirve tan sabia
tanta rabia

el grito tan exacto
si el tiempo lo permite
alarido tan pulcro
no me sirve

no me sirve tan bueno
tanto trueno

el coraje tan docil
la bravura tan chirle
la intrepidez tan lenta
no me sirve

no me sirve tan fría
la osadía

si me sirve la vida
que es vida hasta morirse
el corazon alerta
si me sirve

me sirve cuando avanza
la confianza

me sirve tu mirada
que es generosa y firme
y tu silencio franco
si me sirve

me sirve la medida
de tu vida

me sirve tu futuro
que es un presente libre
y tu lucha de siempre
si me sirve

me sirve tu batalla
sin medalla

me sirve la modestia
de tu orgullo posible
y tu mano segura
si me sirve

me sirve tu sendero,
compañero.

Re: El post de la poesia

"Las causas", de Jorge Luis Borges:

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas
para que nuestras manos se encontraran.

Re: El post de la poesia

Que no decaiga este post , Forer@s poet@s.


ROMERO SOLO

Ser en la vida romero,
romero sólo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero... sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo...
pasar por todo una vez, una vez solo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos,
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera... menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el Rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
pasar por todo una vez, una vez solo y ligero,
ligero, siempre ligero.
Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo,
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros


Versos y oraciones del caminante (1920)
León Felipe

Re: El post de la poesia

Poemas por Palestina

PALESTINA POEMAS VIII - MPI y Poetas y Poemas con Palestina

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Re: El post de la poesia

Mas poemas


PALESTINA POEMAS VI - Poetas y Poemas con Palestina

Re: El post de la poesia

No abandonemos este post como abandonamos a las cosas y/o a las personas que ya no nos sirven.


Al pasar de los años,
¿qué sentiré leyendo estos poemas
de amor que ahora te escribo?
Me lo pregunto porque está desnuda
la historia de mi vida frente a mí,
en este amanecer de intimidad,
cuando la luz es inmediata y roja
y yo soy el que soy
y las palabras
conservan el calor del cuerpo que las dice.

Serán memoria y piel de mi presente
o sólo humillación, herida intacta.

Pero al correr del tiempo,
cuando dolor y dicha se agoten con nosotros,
quisiera que estos versos derrotados
tuviesen la emoción
y la tranquilidad de las ruinas clásicas.
Que la palabra siempre, sumergida en la hierba,
despunte con el cuerpo medio roto,
que el amor, como un friso desgastado,
conserve dignidad contra el azul del cielo
y que en el mármol frío de una pasión antigua
los viajeros románticos afirmen
el homenaje de su nombre,
al comprender la suerte tan frágil de vivir,
los ojos que acertaron a cruzarse
en la infinita soledad del tiempo.


Luis García Montero, Completamente viernes (1998)