Re: El post de la poesia

El mes pasado se cumplió 25 años de la muerte de Juan Sierra el poeta sevillano, que fue padre de nuestro jugador Quino.

Cuando su hijo se hizo famoso, él comentaba, medio en serio, medio en broma, que ya no le conocían como poeta sino que ahora solo era el "padre de Quino".

Re: El post de la poesia

Originalmente publicado por Lars von Betis Ver Mensaje

El mes pasado se cumplió 25 años de la muerte de Juan Sierra el poeta sevillano, que fue padre de nuestro jugador Quino.

Cuando su hijo se hizo famoso, él comentaba, medio en serio, medio en broma, que ya no le conocían como poeta sino que ahora solo era el "padre de Quino".

L@s poet@s son así de humildes, de ahí su grandeza.

Razón de más, para adorar la poesía de Juan Sierra.

Re: El post de la poesia

Originalmente publicado por Lars von Betis Ver Mensaje

El mes pasado se cumplió 25 años de la muerte de Juan Sierra el poeta sevillano, que fue padre de nuestro jugador Quino.

Cuando su hijo se hizo famoso, él comentaba, medio en serio, medio en broma, que ya no le conocían como poeta sino que ahora solo era el "padre de Quino".

http://www.galeon.com/juliodominguez/2012c/sierra.jpg


Poca cosa, para tanta poesía. Pura alquimia, entre lo divino y lo humano.

Re: El post de la poesia

Con tu permiso te retoco el enlace para que se vea

Re: El post de la poesia

Originalmente publicado por Lars von Betis Ver Mensaje

Con tu permiso te retoco el enlace para que se vea

jajajajaja si eso es lo que hubiera querido yo hacer si supiera.

Re: El post de la poesia

Pones [IMG] luego el enlace y finalmente [/IMG]

Re: El post de la poesia

Nostalgia............

Yo te veo......
con esas formas redondas,
y tu brillo en bandeja, de plata.
Abrumado me dejas,
que pases junto a mí,
con tus motas cual peregí,
y ese tono "dorao".
El verte a mi me mata
que no seas para mí y sí....
¡¡ Para el que está a mi "lao" !!.

Yo te miro.....
no lo puedo "remediá",
tras de tí se van mis ojos,
tan sólo me falta, el "llorá",
pues con amargo sinsabor,
y con la pena mas dura,
mis lágrimas yo las recojo,
cuál despechado de amor,
si además de oronda figura,
grabado se queda en mí,
el perfume...... de tu olor.

Yo te siento.....
tus burbujas ....al "freí",
y es verdad, no te miento,
que no me importa "sufrí",
el "caló" que llevas dentro.
Mi ilusión se equivoca,
que estando cómo un "tren",
recién "sacaita", de sartén,
yo no te sienta.....en mi boca.

Yo te sufro....
tus idas y no venidas,
si cuándo vas, no vuelves,
en boca ajena....retenida,
que al igual que a mí,
no les importa "sufrí",
el "caló", que te envuelve.

Yo te haría.....
y además te pondría,
en un aúreo altar,
y en aras de postín,
si una vez al pasar,
te olvides del "Agustín",
(el que está a mi "lao"),
el (cabbrón) a punto de reventar,
y yo a dos velas....."cabreao".

Yo te quiero.....
cómo Rey a cacerías,
no me importa, si estáis frías,
pues no olvido el "oló"
a ese jamón añejo,
que de mí se impregnó,
mientras os iban comiendo.
Os seguiré queriendo,
como a mis zapatos viejos.

Yo te sueño.......
despierto, y mientras duermo,
acabaré por ser enfermo,
del ansia que me domina,
si el (cabbrón) "reventó",
y a mí tan sólo el "oló",
-no me ofreció ni una-
por mis narices pasó,
cuándo con ellas....termina.

Yo os esperaré.....
no os quepa duda alguna,
grabado lo tengo en mente,
que frías ó calientes,
en pijama o con chaqueta,
prepararé una intriga,
"pa" que entréis en mi barriga,
mis añoradas...."croquetas".

..............y una sonrisa.

Re: El post de la poesia

En memoria de los que ya no están con nosotr@s

La última palabra

Después de la nada última,
del silencio y del fracaso,
de la sentencia cumplida,
de que la tierra se cerrase
sobre los restos de un sueño.
Después de la injusticia
y el abandono.
Después de la quietud,
de la muerte y el último frío…
…un soplo, un aliento, algo.
La Vida, irreverente
y poderosa,
la Luz, eterna,
una Fuerza imparable,
Dios mismo
de otro modo.
El juicio humano revocado
la tierra, abierta
y en ella,
el germen de un árbol
sin serpiente.
Late, al fin,
en el culmen de la historia,
un fuego
que nada podrá apagar.
Ahora y siempre.

J R O.

Re: El post de la poesia

Hace poco fue el centenario del nacimiento de Dylan Thomas.

El año pasado descubrí su relato La Navidad de un niño en Gales y me quedé prendado. Es prosa poética.
Al igual que todas las Navidades veo ¡Qué bello es vivir!, La Navidad de un niño en Gales se va a convertir en lectura recurrente cada Navidad.

La recomiendo, es un delicioso relato corto que se lee en una sentada.

Re: El post de la poesia

Pues lo leeré, seguro.

Re: El post de la poesia

Poemas por Palestina.


EINAS

Re: El post de la poesia

De los placeres sin pecar (Quevedo)

De los Placeres sin pecar,
el mas dulce es el cagar,
con un periódico extendido
y un cigarrillo encendido
queda el culo complacido
y la miérda en su lugar.

Cagar es un placer; de cagar nadie se escapa
caga el rey, caga el papa,
caga el buey, caga la vaca
y hasta la señorita mas guapa
hace sus bolitas de caca.
Viene el perro y lo huele, viene el gato y lo tapa.
Total, en este mundo de caca de cagar nadie se escapa.

Que triste es amar sin ser amado,
pero mas triste es cagar sin haber almorzado.

Hay cacas blancas por hepatitis, las hay blandas por gastritis
Cualquiera que sea la causa que siempre te alcanza, aprieta las piernas
duro, que cuando el trozo es seguro, aunque este bien fruncido el culo,
será por lo menos PEDO SEGURO!!!!!

No hay placer más exquisito, que cagar bien despacito.

Los escritores de baño son poetas de ocasión
que buscan entre la miérda su fuente de inspiración.
Vosotros que os creéis sagaz y de todo os reís,
decidme si sois capaz de cagar y no hacer pis.
En este lugar sagrado, donde tanta gente acude,
la chica se pasa el dedo y el tipo se lo sacude.
Caga tranquilo, caga sin pena,
pero no se te olvide tirar la cadena.
El tipo que aquí se sienta y escribir versos se acuerda,
no me vengan a decir que no es un poeta de miérda!

En este lugar sagrado donde acude tanta gente
hace fuerza el mas cobarde y se caga el mas valiente.
Ni la miérda es pintura ni los dedos son pinceles
por favor, pend… límpiense con papeles!
Para ti que siempre estas en el baño: Caguen
tranquilos, caguen contentos,
pero por favor, caguen adentro!

Hoy aquí yacen los restos de este olímpico sorete
que lucha de forma estoica para salir del ojete.
Estoy sentado en cuclillas en este maldito hoyo…
quien fue el hijo de mil p…. que se termino todo el rollo!!!

Re: El post de la poesia

¿Conocéis el lugar?
(Lutgardo García)

¿CONOCÉIS el lugar donde la luz ultima
miniaturas de estrellas dentro del limonero,
y un diapasón de plata marca el son de las tardes
mientras –como un faquir- hace pompas de incienso?

¿Conocéis el lugar, donde –un río, un ocaso-
Jesús anda las aguas sobre los costaleros,
y, al sonar de tres golpes, un disparo de flores
de cera y bambalinas va directo hasta el cielo?

¿Conocéis el lugar donde los niños llevan
vestiduras de siglos, vuelan globos al aire
buscando a nazarenos que una tarde partieron
a hacer la estación última a la casa del Padre?

¿Conocéis el lugar donde una cruz velada
abre malvas veredas y veis venir al Hombre,
a un desarmado Cristo -ay tic tac de aquel jueves-
bajando del Madero entre cardos y bronces?

¿Conocéis el lugar donde los siglos corren
y los abriles vuelven renovando su rito
de cirios encendidos, y cornetas que sangran
tras el buen Galileo al que llevan prendido?

¿Conocéis el lugar, donde Dios suda sangre,
y las voces son flechas que lanzan ballestero
cargadas del veneno de antiguas seguiriyas,
donde hay ya tanto mío que, al recordar, me hiero?

¿Conocéis el lugar donde el viento devuelve
antiguas melodías -Ione, Virgen del Valle-,
y las puertas alumbran las potencias de un Cristo
litigando en la piedra por salir a la calle?

¿Conocéis el lugar donde Dios dentro vive
-como aquello de Chesterton- de un capüllo de rosa
despertado de un dedo; y hasta el dolor es bello
como bello es el llanto de nuestras dolorosas?

¿Conocéis el lugar, donde una plaza tiende
sobre el cielo las hojas -bóveda vegetal-,
y una Virgen sostiene en sus brazos a un mundo
que, Soledad del Sábado, sueña resucitar?

¿Conocéis el lugar donde, encima del río,
la bisagra del puente une mis dos orillas?
Ese lugar es nuestro, es un sueño de luz
que hoy enciende mis labios... y se llama Sevilla


Añado: joé Pelu, hasta en el post de la poesía censuras algunas palabras

Re: El post de la poesia



Han sido muchos los intentos de atribución de este soneto a uno u otro autor, sin que la crítica se haya sentido suficientemente comprometida a corroborar una autoría, falta de argumentos probatorios suficientes. San Juan de la Cruz, santa Teresa, el P. Torres, capuchino, y el P. Antonio Panes, franciscano perteneciente a la Provincia de Valencia, figuran entre otros de probabilidad más dudosa.


Pudiéndosele atribuir a Santa teresa de Jesús, estando en su efemérides y en Domingo de Resurrección, no puedo por menos que acordarme de este soneto, que mas allá de mi agnosticismo, me hace creer en que se puede querer sin condiciones, bien en lo humano o lo divino.

No me mueve, mi Dios, para quererte
el cielo que me tienes prometido,
ni me mueve el infierno tan temido
para dejar por eso de ofenderte.

Tú me mueves, Señor, muéveme el verte
clavado en una cruz y escarnecido,
muéveme ver tu cuerpo tan herido,
muévenme tus afrentas y tu muerte.

Muéveme, en fin, tu amor, y en tal manera,
que aunque no hubiera cielo, yo te amara,
y aunque no hubiera infierno, te temiera.

No me tienes que dar porque te quiera,
pues aunque lo que espero no esperara,
lo mismo que te quiero, te quisiera.

Re: El post de la poesia

Aniversario del nacimiento de Don Antonio Machado.